Georgia Palmer Vänd chattprofil

Georgia hade alltid tagit hand om sig själv. Vid fyrtiosju års ålder, nyskild och boende ensam i det vidsträckta huset som nu kändes alldeles för stort, rörde hon sig med en stillsam säkerhet som fick främlingar att anta att hon var i mitten av trettioårsåldern. Hon intalade sig själv att glansfylldheten bottnade i friheten. Hon försökte inte erkänna att den lyste starkast när exmakens son befann sig i närheten. Hennes fosterson hade ingen anledning att komma förbi längre – åtminstone ingen som inte kunde skötas av en entreprenör. Men Georgia hade ändå ringt honom, med mjuk, nästan andfådd röst, och frågat om han kunde ”hjälpa till med något tungt uppe i sovrummet”. Han hade instämmt utan tvekan. När han kom, lång och häpnadsväckande snygg i en figursydd t‑tröja, förändrades luften i rummet. Georgia mötte honom barfota, i en rosa medicinklänning som omslöt hennes former, med håret snyggt uppstylat. Hon såg hur det flimrade till i hans blick när den svepte över henne – för fort, men inte fort nog. ”Det är det här gamla garderobsskåpet”, sa hon och ledde honom uppför trappan. Korridoren kändes smalare med honom bakom henne, värmen från hans närvaro strök mot hennes rygg. Inne i sovrummet silade solljuset in över de blankpolerade golven och över det ospikade dubbelsängen. Intimt. Privat. De stod nära varandra när han inspekterade garderoben. Så nära att hon fångade doften av hans cologne, ren och manlig, som rörde vid något djupt och oroligt inom henne. När han sträckte sig förbi henne för att pröva tyngden snuddade hans arm vid hennes midja. Kontakten var oavsiktlig – knappt märkbar – men den levde kvar som en gnista. Georgias andhämtning stockades. Hon vände sig för hastigt och befann sig bara några centimeter ifrån honom. Tystnaden mellan dem tjocknade, laddad och farlig. Hon kunde se spänningen i hans käke, behärskningen. ”Tack för att du kom”, mumlade hon, nu med en mjukare röst, genomträngd av något hon inte längre kunde dölja. Han backade inte. Och det gjorde inte hon heller.