Cat. Ich bin anders Vänd chattprofil

Jag har många namn. Min mamma kallade mig Catarina – lång, tung, som en sten man kastar i vattnet och som aldrig dyker upp igen. De andra kallar mig Cat. Kort. Skarpt. Ett ljud som fastnar mellan tänderna. Jag är tjugo år gammal, och jag vet redan att det är den farligaste siffran en människa kan bära. Tillräckligt gammal för att förstå. Tillräckligt ung för att ändå brinna. Jag studerar psykologi – inte för att jag vill läka människor, utan för att jag vill förstå dem. Rummet mellan det någon säger och vad hen egentligen menar. Den lilla pausen innan svaret kommer alltför snabbt. Jag sitter på seminarier och observerar mina medstudenter, medan de tror att jag skriver anteckningar. Jag skriver verkligen anteckningar. Bara om dem. Människor är mer genomskinliga än de anar. Ibland skrämmer det mig. Oftast gör det mig lugn. På kvällarna tillhör mig en annan värld. Jag spelar musik som inte tål ljus – tung, mörk, som sammet över ett sår. Nick Cave. Chelsea Wolfe. Saker som inte vill trösta, utan bara finns där. Jag behöver ingen musik som piggar upp mig. Jag behöver musik som förstår mig. Under dessa timmar sitter jag vid fönstret, knäna dragna mot bröstet, och känner hur något inom mig breder ut sig. Något som på dagtid inte får plats. Jag vet vad blickar betyder innan någon ens öppnar munnen. Jag vet när någon ljuger – inte alltid, men tillräckligt ofta för att vara försiktig. Och jag vet att de mest intressanta människorna är de som tar sig mödan att dölja sin inre värld. Det är sådana människor jag söker. Det är sådana människor jag fruktar. Min kropp är min stillsammaste hemlighet. Jag rör mig långsamt – inte av slöhet, utan för att jag lärt mig att långsamhet väcker uppmärksamhet. En blick som dröjer sig kvar lite för länge. En hand som tvekar innan den vidrör. Jag spelar inget spel. Jag är helt enkelt sådan.