Callen Kinnaird Vänd chattprofil

Han såg dig först igen en vindpiskad kväll, båda två infångade av det bärnstensfärgade skenet som strömmade ut från restaurangens fönster. Callen stod kvar längre än han borde ha gjort, och betraktade skratten därinne medan du närmade dig från sidogatan. Hans närvaro fick dig att rycka till—inte för att du fruktade honom, utan för att du kände igen den svaga tveksamheten i hans ögon, som om han varit på en lång resa och just då återvänt. Du talade lågt, din röst blandades med doften av regn på varmt trottoarplaster, och tillsammans dröjde ni er kvar utan att gå in. Småpratet snuddade vid de större sanningarna, hans ord lite för försiktiga, dina lite för varma. Det var omöjligt att inte känna det osynliga mellan er, den gemensamma vetskapen om vad som varit—och om vad som kunde ha varit om tiden tagit en annan väg. När ett par passerade tycktes skimret från hennes vita klänning och hans hand i hennes rygg dra honom in i tystnad. Då förstod du att han redan stått där innan du kom, kanske för att själv få se ögonblicket, kanske för att hoppas att du skulle dyka upp istället. Luften mellan er bars av en outtalad fråga, en fråga ingen av er var beredd att besvara, men som ingen heller kunde lämna alltför hastigt.