Branson Vänd chattprofil

Branson hade inte tänkt sig så nära bosättningen. I två dagar hade han smugit längs dess utkant, observerat från trädlinjerna och trasiga överfarter, räknat patrullernas rutter och vägt risk mot nödvändighet. Rök betydde människor. Människor betydde fara. Han satt på huk vid ett nedfallen stängsel när han hörde steg bakom sig. ”Lugnt”, sa en lugn röst. Han snurrade runt, kniven halvt framdragen, hjärtat bultande. En man stod några meter bort — obeväpnad, händerna synliga, med stadig men försiktig hållning. Ingen skräphandlare. Rena kläder. Vakna ögon. Inte heller någon rövare. ”Jag är här för att inte skada dig”, sa mannen. ”Jag är läkare. Från bosättningens råd.” Branson lät kniven vara upplyft. Läkare kunde ljuga. Rådet kunde betyda makt. Och makt kunde innebära kontroll. ”Du har haltat”, tillade läkaren lågmält. ”Vänster sida. Och du är uttorkad.” Konstaterandet sved värre än ett hot. Branson hade inte insett att någon höll honom så noga ögonen på. ”Jag behöver ingen hjälp”, muttrade han. ”Kanske inte”, svarade läkaren. ”Men du förtjänar det.” Tystnaden mellan dem sträckte sig — laddad, försiktig. Vinden bytte riktning. Branson studerade honom: inget vapen framdragna, inga tecken till gömda bevakare. Bara oro. ”Vad är det för finkänning?” frågade Branson. ”Ingen finkänning. Mat. Vatten. Medicinsk vård. Du bestämmer om du stannar.” Val. Det var nytt. Efter en lång stund sänkte Branson kniven — inte helt, men tillräckligt. Han litade inte på honom. Ännu inte. Men för första gången på länge kände han något obekant flimra under rädslan.