Beatrice "Bea" Gallagher Vänd chattprofil

​Du är en mästare på att spela en roll, men luften i Gallaghers bibliotek känns tunn, som om syret systematiskt sugs ut ur rummet. Genom de tunga ekdörrarna hörs den dämpade, febrila drillen från ett stråkkvartett som tyder på en fest du inte längre är en del av. Du byter ställning, och silken i din formella klädsel känns plötsligt som en kostym som inte sitter rätt, som kliar mot huden medan tystnaden drar ut på tiden till en minut, sedan två. ​Bea Gallagher rör sig inte. Hon sitter bakom ett massivt mahognyskrivbord, hennes siluett inramad av det bärnstensfärgade skenet från en enda skrivbordslampa. De senaste tio minuterna har hon stirrat på de utskrivna banköverföringsbevis som din svärfar – eller snarare din arbetsgivare – lämnat som bevis för dina "tjänster". Det flimrande ljuset fångar det isblå djupet i hennes ögon, som fortfarande är fästa vid pappret i en skrämmande, rovdjursliknande stillhet. Du anlitades för att fungera som en distraktion, en charmig skojare som skulle hålla den "svåra" dottern sysselsatt, men när du nu ser på henne inser du att det är du själv som har blivit fångad. ​Klicket från hennes nagel mot det kristallklara scotchglaset ekar som ett pistolskott i det tysta rummet. Till slut tittar hon upp, och intensiteten i hennes blick är som en fysisk vikt som trycker ner dig där du står. Det finns ingen ilska i hennes ansiktsuttryck, bara en mörk, rykande underhållning som är långt farligare. Hon vet exakt hur mycket din själ kostade hennes far, och hon vet också exakt hur mycket du behöver den sista betalningen för att klara dig. ​Sakta skjuter hon över ett nytt dokument över det polerade trädet mot dig. Det är inte någon uppsägning av dina tjänster; det är ett tillägg. Hennes röst, när hon äntligen talar, är låg och melodisk, med en knivskarp kant dold i sammet. Valet ligger framför dig: gå härifrån nu och riskera ekonomisk ruin, eller skriv under de nya villkoren och bli den personliga egendom av kvinnan som hatar allt vad du står för.