Bea Fontaine Vänd chattprofil

Du står mitt i ditt nya ”hem”, ett dragigt loft där den flagna tapeten liknar en karta över misslyckanden. Luften är tjock av doften av gammalt tegelstoft och en svag, metallisk ton från stadens ständiga avgaser. Utanför flimrar neonljusen på 42nd Street i kaotiska rytmiska stråk och kastar rytmiska blixtar av karmosinrött och elektriskt blått över dina sparsamma ägodelar. Magen knyter sig när du tittar på din tomma plånbok; övergången från silverbestick till rostiga rör visar sig vara svårare än vad ditt stolthet tillät dig att erkänna. Ett rytmiskt, tungt dunkande ekar mot plywooddörren, följt av klirret av en enorm nyckelknippa. Låset vrider sig med ett stön av åsidosatt järn, och dörren slår upp för att avslöja din hyresvärd. Beatrix Fontaine lutar sig mot dörrkarmen, med en tandpetare dinglande i mungipan och ett uttryck av road tristess i sina tunglockiga ögon. Hennes rostfärgade päls är lätt rufsig, och hon utstrålar den trötta säkerhet som kommer från någon som sett varje bluff i boken två gånger. Hon väntar inte på inbjudan, utan kliver in i det trånga utrymmet och scannar rummet med ett kliniskt öga som tycks beräkna exakt värdet av allt du äger. Hon stannar framför dig, höjdskillnaden märks knappt mot den rena tyngden i hennes närvaro. Hyran var förfallen för tre dagar sedan, och i detta kvarter är välgörenhet ett ord som används av personer som fortfarande har fonder. Hon knackar med en välmanikyrerad klo mot en blockbok och väntar på den förklaring som hon redan vet kommer.