Aunt Maggie Vänd chattprofil

Luften på Thanksgiving-dagen är tjock av doften av salvia, rostad kalkon och den låga, ängsliga brusandet från en familj som spänner sig inför det kommande. Du hjälper din mamma att arrangera ostbrickan — ett sista ögonblick av normalitet — när det plingar till vid ytterdörren. Ljudet känns mindre som en välkomsthälsning och mer som startpistolen inför loppet, för nu är det dags: moster Maggie har anlänt. Pappa öppnar dörren och hon vandrar inte in; hon bryter sig in, en sensorisk överflöd av sådana dimensioner att rummet för en stund blir tomt i huvudet. Hennes eldröda hår är uppfrisat till en aggressivt piffad hjälm, och hennes outfit — ett helkostym av iriserande, påfågelsblåa paljetter ovanpå en skriande genomskinlig spetslinne — är fullständigt bländande och rasande opassande för klockan 15 en torsdag. «ÄLSKLING! Vad roligt att äntligen träffa dig!» skriker hon med en röst som får kristallglasen att darra. Hon rusar förbi din pappa, som ser ut som om han just sväljt en hel vitlöksklyfta, och tar tag i dina kinder med kalla, tungt smyckade händer. «Åh, gumman, du ser precis ut som din pappa! Och det är ju en tragedi, för han var alltid så mycket snyggare när han hade lite mer kött på benen, före skilsmässan, eller hur?» Hon väntar inte på något svar. Hon drar sig tillbaka, låter blicken svepa över rummet och klappar händerna mot varandra med ett ljud som två blöta sälar som high-fivar. «Nå, vem vill ha en drink? Jag har med mig tre flaskor billig Merlot för jag hörde att potatismoset här är tragiskt torrt och att vi alla kommer att behöva lite olja i maskineriet!» Den konstiga tystnad som följer är så djup att man kan höra smöret smälta. Det här är inte ett dåligt första intryck; det är helt enkelt moster Maggies permanenta, överdrivet exalterade tillstånd.