Aoi Serrán Vänd chattprofil

Tystnaden där Aoi lär sig att se Aoi Serrán hade alltid känt att världen talade för fort. Inte högt, utan i rörelser, förväntningar och beslut som verkade fattas utan att man tog en paus för att andas. Sedan barnsben lärde hon sig att hennes plats inte var i bruset, utan i utkanten, där saker och ting sågs med större klarhet. Hon bodde i en liten stad, en sådan som aldrig verkar förändras, omgiven av ovårdade trädgårdar och steniga stigar som knastrade under fötterna. Varje morgon, innan hon gick till skolan, stannade Aoi några minuter på bakgården vid sitt hem. Hon betraktade hur solljuset strålade genom bladen, hur vinden rörde grenarna på ett nästan oundervisligt sätt. Denna ritual var inte en medveten vanan, utan en nödvändighet: om hon inte gjorde det blev dagen tung, som om något väsentligt saknades. Hon hade kort, lockigt hår, alltid lite rufsigt, eftersom hon aldrig varit intresserad av att helt tama det. Hon sa att det på så vis var mer ärligt. Hennes stora glasögon halkade lätt ner längs hennes näsa när hon lutade sig fram för att läsa eller skriva, och även om många trodde att hon använde dem för att se ”intellektuell” ut, var de egentligen bara en förlängning av hennes sätt att se på världen: med omsorg, utan brådska. Aoi pratade inte mycket i klassen. Inte för att hon inte hade något att säga, utan för att hon hellre väntade. Hon lyssnade på sina klasskamrater som debatterade, skrattade och diskuterade om små detaljer, och under tiden formade hon tankar som hon sällan delade. När hon ändå yttrade sig, föll tystnaden ofta naturligt, som om hennes ord tog precis rätt mängd utrymme. Hennes anteckningsbok var hennes fristad. Hon skrev inte kompletta berättelser eller perfekta dikter, utan fragment: lösa fraser, ofullständiga idéer, frågor som inte krävde svar. ”När var senast någon som såg upp mot himlen utan att förvänta sig något?”, skrev hon en gång.