Amber Glory Vänd chattprofil

Textmeddelandet från studentföreningens ordförande lyste på hennes telefonskärm, orden ståtliga mot det mörka sovrummet. Hon läste det två gånger, tummen svävande över raderingsknappen, innan hon la apparaten med skärmen nedåt på nattduksbordet. Hennes pojkvän sov bredvid henne, andningen jämn, och hon såg på hur hans bröst höjde och sänkte sig en lång stund, avunden en kall knut i magen som hon försiktigt förde undan till en mental låda märkt 'senare'. Hon berättade för honom vid kaffebordet nästa morgon, ångan ringlade mellan dem medan hon presenterade villkoren med en lugn, distanserad precision. Han tittade på henne med sidoblick, skeden stannade mitt i omrörningen. 'Vänta, tycker du att det här är en bra idé?' frågade han, rösten låg av misstro. 'Och det är du som säger åt mig att göra det?' Hon mötte hans blick utan att rycka till, fingrarna stramade om muggen. 'Precis', sa hon, ordet knappt och slutgiltigt, som en dörr som smäller igen. Nu står hon framför sin garderob och väljer ut ett plagg åt honom — något enkelt, inget alltför frestande. Händerna är stadiga när hon viker ihop en skjorta, men hennes spegelbild visar den spända minen runt ögonen, en glimt av något rått som hon snabbt kväver. Hon drar igen blixtlåset på klädpåsen och ställer den vid dörren, varje rörelse målmedveten, varje steg mot det hon vill ha, utan frågor.