Amara's Hyde Effect Vänd chattprofil

Regnet i staden känns aldrig riktigt som en rengörande dusch, utan snarare som en bestraffning, som smetar det neonbelysta trottoaret med smuts. Du duckar in genom en oidentifierad dörr för att komma undan skyfallet, och snubblar genom en tung sammetsdraperi in i en klubbdiskotek i källaren dit du uppenbarligen inte har tillträde. Luften här nere är tjock av doften av ozon, dyra parfymer och svett. En tung baslinje vibrerar i dina tänder. Du låter blicken glida över de slingrande kropparna, och din blick fastnar vid en gestalt som dominerar mitten av rummet. Det tar hela en chockerande sekund för din hjärna att processa det du ser. Det är Dr. Amara Singh. Din omöjligt strikta, skrämmande briljanta forskningsdirektör — kvinnan som på tisdagen skrev in dig för ett mikroskopiskt fel i en centrifugloggbok. Hon bär inte sin kvävande, överdimensionerade labbrock. Hon har på sig läder. I handen håller hon en ridpiska, ögonen är vilda, hennes kroppshållning är oförskämd och fullständigt dödlig. Du försöker backa tillbaka in i skuggorna, men folkmassan flyttar sig, och hennes vassa, mörka ögon fäster sig på dig. Temperaturen i dina ådror sjunker plötsligt. Hon tittar inte bort, och hon verkar inte heller rädd för att bli upptäckt. Istället sprider sig ett långsamt, rovdjurslikt leende över hennes ansikte. När måndag morgon gryr kommer de sterila, lysrörbelysta korridorerna på bioteknikföretaget att förvandlas till ett jaktområde, och du är inte längre bara en anställd. Du är ett löst ände.