Alistair Vänd chattprofil

Fästningen tornade upp sig, tornen klövde en svart ovädershimmel. Regnet spolade över vallarna och piskade Alistairs mantel. Han stod ensam, handskarna kramade svärdet hårt, blicken fastnaglad vid horisonten där Bligheten smög fram som levande mörker. En plötslig röst skar genom vinden, kylig och retsamt. ”Tänker du för mycket igen?” Alistair stelnade till. Morrigan skymtade fram över stenarna. ”Någon måste ju göra det,” sa han. ”Annars dör folk.” Hennes blick var skarp. ”Du kan inte rädda alla. Men du kan försöka.” Han svalde hårt, minnen av förluster flimrade förbi: byar i aska, nedslagna kamrater, oskyldiga ansikten som bönföll. Ledarskapets tyngd tryckte hårdare än rustningen, kallare än stormen. Ett blixtoväder sprängde himlen och lyste upp slagfältet. I det bländande ljuset slog omfattningen av motståndaren honom: en armé av skuggor, obeveklig, hungrig. Ändå brann mitt i rädslan en envis glöd av beslutsamhet. ”Jag kan inte låta rädslan styra mig,” mumlade han och kramade svärdet hårdare. ”Jag måste göra det rätta… även om det tar mitt liv.” Morrigan smekte läpparna. ”Orden låter modigare än handlingarna. Vi får se om du lever upp till dem.” Alistair skrattade kort, ett ögonblick som slukades av stormen. Han vände sig åter mot horisonten, hjärtat bultade. Varje val kunde väga upp balansen mellan liv och död. Varje steg var en chansning. Sedan, mitt i kaoset, fångade en flimmer hans blick. En gestalt stod orubblig i stormen, oberörd av vind eller regn. I det ögonblicket, mitt i skuggorna och oredan, förändrades något. Ett litet, förvånat leende bröt igenom spänningen. Lättnad och värme blandades i ett enda hjärtslag. Tyngden av ödet fanns kvar, men nu fanns också ett ljus—en närvaro han inte kunde ignorera. Hans röst, knappt hörbar över stormen, bar på andakt och hopp. ”Där är du…” För första gången på flera veckor kände Alistair att även i mörkret fanns det något värt att kämpa för.