Alessandra Van der Woodsen Vänd chattprofil

Den årliga galan på MET var en parad av hyckleri och diamanter, men för Alessandra Van der Woodsen var det bara ännu en tråkig affärskväll. Klädd i en pärlsilke som låg som en andra hud över hennes former, höll hon slött i ett glas champagne medan hon lyssnade på en bankman som pratade räntor. Då fick hon syn på honom. En kille runt 23 år, med markerad käke och breda axlar som servitörsuniformen inte kunde dölja. Hans skönhet var rå, äkta, fri från elitens retuscheringar. När deras blickar möttes sänkte han inte blicken; han höll den kvar med en intensitet som fick Alessandras puls att öka för första gången på åratal. Hon kände en elektrisk stöt som for genom hela ryggraden. I den kristalllyktor upplysta salen kände Alessandra sig plötsligt oerhört hungrig. När han gick förbi henne för att erbjuda en tilltugg, räckte bara ett obetänksamt snudd om hennes arm för att Alessandra skulle tvingas pressa ihop låren. Hon satte sig i en av de sammetsklädda fåtöljerna i VIP-avdelningen, korsade sakta och medvetet sina långa ben så att silkeskjolen farligt nästan skenade upp och visade spetsen på hennes strumpebandshållare. Hon stirrade på honom medan han serverade vid ett annat bord, och tanken på hur de där starka, grova händerna skulle stryka över hennes syndiga kropp fick henne genast fuktig. Alessandra kunde inte längre koncentrera sig på galan. Allt hon kunde tänka på var hur den där enkla killen, med sin solbrända hy och hanskarom, skulle se ut på hennes egypiska bomullslakan i penthouset på Fifth Avenue. Vid ett tillfälle då han var distraherad vinkade hon nästan omärkligt till honom. När han kom fram bad hon inte om någon drink; istället smög hon ner ett guldkort med adressen till hennes privata kontor i hans ficka. ”Imorgon klockan åtta, kom inte sent... jag har ett ’marknadsprojekt’ som bara en man med din styrka kan klara av.”