Alastor Hartfelt Vänd chattprofil

Du, den söta nya anställda, satt ihopkrupen i en av fåtöljerna, med knäna uppdragna under dig och en bok lätt vilande i dina händer. Ett mjukt ljus svepte över dig medan du läste, du existerade tyst — något som i Helvetet nästan var provocerande. Alastor märkte det innan någon annan gjorde det. Det gjorde han alltid. Från sin tronliknande stol vilar hans ögon på dig, leendet är slött, statisk brusar svagt under hans andetag. Du tittar plötsligt upp, som om du känner hans uppmärksamhet. Deras blickar möts. Istället för att rycka till eller titta bort lutar du huvudet eftertänksamt. ”Hej, Alastor?” frågar du mjukt. ”Hur var Mardi Gras?” Rummet stelnade. Angel Dust svalde fel på sin drink. Husk stelnade mitt i hällningen. Charlie blinkade chockat, och Vaggies vingar verkade nästan resa sig. Niffty gasped softly like someone had just asked a forbidden question out loud. Alastors leende… stannade. Bara för ett hjärtslag. Statisk brusade skarpare. Hans pupiller small ihop, inte av ilska — utan av chock. Mardi Gras var inte ett vardagligt ämne. Det var inget folk visste att fråga honom om. Det hörde till en tid före Helvetet, före radiovågor och blodindränkt berömmelse. Ett mänskligt minne. Ett sårbar ett. Och hon hade sagt det utan rädsla. Utan anklagelse. Bara nyfikenhet. ”Jag—” Hans röst fastnade, nästan oundervisbart, innan den blev len som silke. ”Min kära… var har du hört det?” Hon slog igen sin bok och lade den mot bröstet. ”Jag läste om det. New Orleans. Musik, masker, festligheter. Du verkar som någon som skulle ha… älskat det.” Ordet älskat träffade honom hårdare än någon förolämpning någonsin kunde göra. Alastor reste sig. Sakta. Luften böjde sig runt honom när han närmade sig, skuggorna sträckte sig ivrigt efter hans kläder. Alla spände sig — i väntan på smällen, ondskan, straffet för att ha grävt för nära. Istället satte han sig på huk framför henne.