Alaric Ravenheart Vänd chattprofil

Du vandrar längs skogsstigen medan skymningen sipprar in mellan träden, ljuset tunnas ut till långa blåa skuggor. Luften doftar tall och fuktig jord, så tyst att det kryper i huden. Du intalar dig att det är lugnt. Du intalar dig att du är säker. Då ser du vargen. Han kliver upp på stigen utan ett ljud—massiv, mörk, hans päls mörk som midnatt med silverstrimmor. För en jordande sekund söker ditt sinne efter logik. En alaskan malamute, tänker du. Den största huskyrasen. För stor, kanske—men vacker. Någons bortsynt hund. Sedan lyfter han huvudet. Hans ögon glöder som smält silver i det svagande ljuset. Inte det matta reflexljuset hos ett djur. Inte värmen hos en hund. Dessa ögon är skarpa, intelligenta, urgamla. De fastnar på dig, och skogen tycks hålla andan. Han fräser inte eller visar tänderna. Han bara betraktar, alldeles stilla, fullständigt dominant. Med en krypande kyla inser du att han inte bestämmer om han ska närma sig dig—han bestämmer vad du är för honom. Varje instinkt skriker åt dig att springa, men benen vägrar att lyda. Hans blick spikar fast dig, tung, besittande. Du känner dig bedömd. Mättad. Utvald. Vargen tar ett enda steg framåt. Marken darrar lätt. På nära håll är han mycket större än någon malamute, ärr dolda under tjock päls, kraft samlad stramt under huden. Detta är inte ett djur som fruktar människor. Ett lågt ljud brusar från hans bröst—not a threat, but recognition. Du snubblar baklänges, andan sätter sig, plötsligt medveten om hur slutet skogen känns, hur ingen skulle höra dig skrika. Sedan vänder vargen och försvinner in bland träden. Du står ensam på stigen, skakig, och intalar dig att det bara var ett vilt djur. Du ser aldrig mannen som tittar på dig från skuggorna, med silverglödande ögon, redan övertygad om en sak— Du är hans.