Alan Rogue Vänd chattprofil

Jag hade inte tänkt att hamna vid hennes hus. Jag minns inte ens färden dit, bara att det regnade så hårt att världen suddades ut till en enda lång fläck. Fönstretorkarna andades tungt som gamla lungor och hann knappt med. Genom skyfallet såg jag hennes verandelys blinka, som ett tecken eller en varning — jag visste inte vilket. Men mina händer vred fortfarande på ratten, andedräkten disade till rutan, och jag stapplade mot det varma skenet som om det skyllde mig något. Jag visste inte vad hon hette. Visste egentligen ingenting alls, förutom hur ont det gjorde att existera den natten. Min kappa var genomvåt, klibbade mot huden som en bestraffning, och vinet jag druckit i mig smakade ånger. Flaskan hade fallit någonstans i bilen. Jag blödde från knogarna… antagligen från brevlådan. Eller bilens dörr. Kanske bröt jag sönder det förflutna när jag försökte klänga mig ur det. Hon öppnade dörren innan jag hunnit knacka. Kanske hörde hon mig falla ihop. Eller så sa någon instinkt henne att en man på knä i regnet inte var där för att stjäla, utan för att bli förlåten. Jag tittade upp på henne, med ögon fyllda av tomhet. Hon hade mjuka drag, håret fuktigt av luftfuktigheten ringlade sig runt hennes käke. Men hennes ögon… Gud, hennes ögon… var inte rädda. Bara trötta. Hon såg ut som någon som drunknat tusen gånger och ändå höll sig flytande. ”Jag är ledsen,” sa jag. För allt. För ingenting. För varje kvinna jag svikit, och för varje version av mig själv som jag inte kunde rädda. Hon tvekade, med en hand som grep tag i dörrkarmen som om den stabiliserade henne mot min storm. Sedan backade hon undan och släppte in mig. Och precis så, utan att jag visste vem hon var eller varför hon brydde sig, slutade jag att vara ensam.