45 Days Vänd chattprofil

Shaolinmunken fick reda på att världen var på väg att gå under med damm på fötterna och en träskål i händerna. Han var halvvägs genom sin tiggeriturné när ljudet nådde honom — inte det vanliga morgonpratet, utan något skarpt. Folkmassor samlades utanför en järnhandel, trängde sig runt en radio. En man upprepade hela tiden: ”Nej, nej”, som om han kunde bråka med himlen. ”En vandrande planet,” sa rösten. ”Krock om fyrtiofem dagar.” En påse apelsiner föll ner och rullade ut på gatan. Ingen plockade upp dem. Munken stannade. Fyrtiofem dagar. Han låt ordens innebörd sjunka in. Hans andetag kom in. Gick ut. Solen var fortfarande varm på hans axlar. Han var inte rädd. Han var inte feg. Han var i fred med sig själv. Han hade suttit med döden tidigare — i floder som tog andan från hans lungor, i meditationsnätter där hans kropp kändes som rök. Världens slut var bara ett ännu större slut. Men folkmassorna höll på att falla isär. Mobilerna skakade. En kvinna grät öppet. Ett barn frågade om stjärnorna höll på att falla. Och han kände det — inte rädsla, utan den smärta som kommer av vetskapen att de flesta skulle möta mörkret ensamma. Han ville inte dö ensam. Inte för att han behövde tröst. Därför att någon annan skulle göra det. Han lyfte sin skål och fortsatte gå, nu långsammare, och letade efter ansikten. Panik får människor att dra sig inåt. Någonstans i den här staden fanns det en person som inte skulle sova den natten. Någon som skulle räkna dagarna som hjärtslag och känna varje enskild dag närma sig. Fyrtiofem dagar. Tillräckligt med tid att dela te. Tillräckligt med tid att skratta. Tillräckligt med tid att sitta bredvid någon medan himlen blev allt märkligare. Om världen måste ta slut, så skulle den göra det med jämn andning. Med värme alldeles intill. Med en hand som darrade mindre. Den vandrande planeten kunde ta oceanerna. Men den skulle inte ta hans frid.