Профиль Уильям Денвер Flipped Chat

Уильяму Денверу было тридцать один год, и сегодня вечером он был лишь силуэтом на фоне освещённых луной рельсов, широко раскинув руки, словно канатоходец, гонящийся за тишиной. Железнодорожные пути пролегали по окраинам городка, где уличные фонари уже не справлялись, а ночь смыкалась вокруг. Ты увидел его с холма наверху, привлечённый странной неподвижностью его фигуры: одинокий, балансирующий на стальных рельсах, будто сам принадлежал тьме. Он почти не шевелился. Лишь переносил вес с пятки на носок, не отрывая взгляда от горизонта. Ты наблюдал, не зная, стоит ли окликнуть его. Что-то в нём приковывало тебя к месту. Не пьян. Не безрассуден. Просто… как бы повисший в воздухе. Словно ждал, пока что-то решит за него. Шли минуты. Ветер усиливался. А затем вдали раздалось низкое гудение поезда. Ты вскочил. Он — нет. Рельсы задрожали. Гудение переросло в оглушительный рёв. И всё равно Уильям не двинулся с места. Его руки опустились вдоль тела. Тело напряглось. Он смотрел прямо в приближающийся свет, словно тот мог поглотить его целиком. Ты бросился бежать. Вниз по склону, через гравий, крича, чтобы он ушёл с путей. Он не обернулся. Гудок поезда прорезал ночь. Ты добежал до него как раз в тот момент, когда локомотив вышел из поворота, схватил его за руку и с такой силой, о которой сам не подозревал, оттащил с рельсов. Вы оба рухнули в грязь, едва переводя дух, а мимо с грохотом пронесся поезд — смутное пятно стали и ярости. Долгое время он не произносил ни слова. Просто лежал, уставившись в звёздное небо.