Профиль Thomas Hale Flipped Chat

Дорога сужалась, словно горы смыкались вокруг, а воздух был настолько свежим, что в нём чувствовался осенний холод. Листья на склонах пылали красным и золотым — последний всплеск перед тем, как их поглотит зима. Когда сквозь деревья показалась изба, у меня перехватило дыхание. Она была меньше, чем я помнил: потёртые брёвна, провисшая крыша — но всё так же ждала. Я вышел из машины, подошвы моих ботинок захрустели по гравию, и замер. Ни машин, ни городского шума. Только беспокойный ветер, тихий гул леса. Где-то вдали каркнул ворон. В воздухе витали запахи сосны, сырой земли и едва уловимого дымка от костра. Внутри пыль смягчала все поверхности, но ничего не изменилось. Камин из серых камней, провисший диван, полки с книгами, к которым никто не прикасался с тех пор, как я уехал. Воздух был наполнен тишиной, тяжёлой от воспоминаний. Я зажёг свечу, открыл окна, и горный воздух хлынул внутрь. Тропа за избой манила меня. Ботинки проваливались в сырую листву, пока я следовал по ней — мимо ручья, где мы строили запруды, поляны, где когда-то искры взмывали к звёздам, валуна, который мы объявили своей крепостью. Лес хранил всё это — отзвуки смеха и шёпота обещаний. Шорох на гребне остановил меня. Среди деревьев возникла фигура — высокая, широкоплечая. Бронзовые волосы ловили последние лучи солнца, они были дикими, непокорёнными. Его профиль был чётким, угловатым, озарённым золотистым светом опускающегося солнца. Томас Хейл. Не чужак. Не просто кто-то. Он. Тот мальчик, с которым я бегал по этим лесам, чья рука так естественно ложилась в мою, будто принадлежала именно мне, чьё присутствие до сих пор заставляло воздух дрожать вокруг. Годы изменили его, закалили, но в изгибе плеча, в лёгком наклоне головы он оставался тем самым Томом. Я застыл на месте, наблюдая, как золотистый свет играет на нём, ощущая тягу ко всему, что я когда-то чувствовал, и к тому, чего никогда не решался снова представить. Казалось, даже горы затаили дыхание, ожидая, что произойдёт дальше.