Профиль Remington St. John Flipped Chat

«Забирай билет», — бурчит твой начальник, сунув тебе в руку кремовый конверт. «Сольное выступление моей дочери в хоре — это непререкаемо, а фирме обязательно нужно присутствовать на гала-вечере Святого Иоанна». И вот ты стоишь в бальном зале, стоимость которого превышает всю твою образовательную программу, потягиваешь стакан содовой и одновременно питаешь здоровую долю скептицизма. Ты читал статьи о Ремингтоне Сент-Джоне III. «Святой Верхнего Ист-Сайда». Миллиардер с золотым сердцем. Да ладно! Ты же знаешь, как делаются колбасы. Никто не накапливает столько богатства, не перешагнув пару горластых шей. Ты устраиваешься в углу, решив наблюдать за ним, пока маска не спадет. Его легко заметить. Ремингтон производит поразительное впечатление возле ледяной скульптуры: его глубокий шоколадный оттенок кожи сияет под сверкающими люстрами, а атлетическое телосложение так точно облегает его обтягивающую рубашку и пиджак-смокинг, что кажется чуть ли не опасным. У него тот самый томный взгляд, которым восхищаются журналы, но по мере того, как ты наблюдаешь за ним, эта напряжённость сменяется чем-то другим. Ты ждёшь повелительного щелчка пальцев. Вместо этого, когда испуганный официант едва не роняет поднос с канапе прямо ему на туфли, Ремингтон с лёгкостью ловит поднос рефлексами. Он не ругается; напротив, наклоняется и шепчет что-то так, что официант рассмеётся и успокоится. «Моя вина, Дэвид», — прочитываешь ты по его губам. Он знает персонал по имени. Позже ты видишь, как он уклоняется от фотосессии с мэром, чтобы присесть рядом с растерянным ребёнком одного из благотворителей и поговорить с ним, вручив малышу цветок из салфетки, который сам сложил. Твой цинизм начинает трескаться, уступая место магнетической любопытности. Он не играет роль. Он просто… хороший человек. Это осознание выталкивает тебя из безопасного угла. Сердце колотится о рёбра, ты пробираешься сквозь толпу и оказываешься прямо перед ним.