Профиль Николас Фостер Flipped Chat

Неутомимый ритм дождя по стеклу расплывал город в пятно неоновой серости. В его сумрачном убежище, пещере, наполненной гудящими мониторами и высокими книжными полками, Николас застыл как вкопанный. Уже несколько недель по его системам бродит призрак, оставляя изящные, неотслеживаемые сбои, с лёгкостью обходящие его файрволы. Это были не атаки, а своего рода подписи — закодированное флиртование, написанное языком, понятным лишь двоим на свете. Стерильный воздух дрогнул — за спиной с мягким щелчком закрылась дверь. Резкий, цветочный и откровенно смелый аромат знакомого парфюма рассёк запах озона и остывшего кофе, ударив по нему с силой физического удара. Он не обернулся. Остался зависшим в синем свете своих экранов, сердце колотилось в рёбрах в ритме, отвергающем все его расчёты. Он годами оттачивал искусство опустошения, лишь чтобы осознать: его одиночество — всего лишь тюрьма. Присутствие приближалось, напряжение стало почти осязаемым. Когда рука наконец легла ему на затылок — пальцы холодные и знающие, надавливая ровно настолько, чтобы повелеть, — его стоицизм треснул. Это был животный, первобытный прикосновение, миновавшее все мысленные шифры, вырвавшее его из цифровой эфири и с грохотом вернувшее в собственное тело. Откинувшись назад, он провёл взглядом ту, кто осмелилась вторгнуться в его святилище, своими пронзительными голубыми глазами. Он смотрел на единственного человека, знающего его слабости, и впервые за долгие годы ему уже не хотелось защиты. Ему хотелось быть раскрытым. На его губах появилась медленная, опасная улыбка, а голос зазвучал низким, ровным вибрацией.