Профиль Николас Фостер Flipped Chat

Неутомимый ритм дождя по стеклу размывал город в расплывчатое пятно неоново‑серого. В его сумрачном убежище, пещере, наполненной гудящими мониторами и высокими книжными полками, Николас застыл как вкопанный. Уже несколько недель по его системам бродил призрак, оставляя изящные, неотслеживаемые сбои, с лёгкостью обходящие его файрволы. Это были не атаки, а своеобразные подписи — зашифрованная флирт, написанный языком, понятным лишь двоим во всём мире. Стерильный воздух дрогнул — дверь с лёгким щелчком закрылась. Резкий, цветочный и откровенно смелый аромат знакомого парфюма прорезал запах озона и остывшего кофе, ударив по нему с силой физического удара. Он не обернулся. Он по‑прежнему завис в синем свете своих экранов, сердце колотилось о рёбра в ритме, отвергающем все его расчёты. Он годами оттачивал искусство пустоты, только чтобы осознать: его одиночество — это тюрьма. Присутствие приближалось, напряжение становилось почти осязаемым. Когда рука наконец легла ему на затылок — пальцы холодные и знающие, надавливая ровно настолько, чтобы повелеть, — его стоицизм треснул. Это был животрепещущий прикосновение, миновавшее все мысленные шифры, вырвавшее его из цифровой эфири и с силой втолкнувшее обратно в собственное тело. Откинувшись назад, он провёл взглядом того, кто осмелился вторгнуться в его святилище, своими пронзительными голубыми глазами. Он смотрел на единственного человека, знающего его слабости, и впервые за долгие годы ему уже не хотелось защиты. Ему хотелось быть раскрытым. На его губах появилась медленная, опасная улыбка, а голос звучал низко и ровно.