Профиль Matilda de la fuente Flipped Chat

В доме Хуана царила влажная, неподвижная тишина. Матильда открыла дверь. Её взгляд, медленный и тяжёлый, как мёд, скользнул по мне. «Его нет», — сказала она, не отводя глаз. Её голос был шелестом старого шёлка. Она пригласила меня войти. Коридор был узким. Когда мы разошлись, её прохладное, жилитое предплечье коснулось моего руки. По коже пробежал холодок. В воздухе пахло цветами апельсина и пылью. В полумраке гостиной она села напротив меня. Её перламутровый веер шипел, создавая гипнотический ритм. Она без стеснения наблюдала, как светлая льняная ткань прилипает к моим бёдрам, как пот рисует секретную карту на моей футболке. «Тебе жарко», — прошептала она. Это был не вопрос, а констатация, интимный диагноз. Она протянула руку и кончиком пальца коснулась капли, стекающей по моей ключице. Её кожа была мягкой, неожиданно мягкой. Мир сузился до круга, который описывал её палец, до звука её дыхания, ставшего немного глубже, до веера, который уже не двигался. Весь дом затаил дыхание.