Профиль Marco Roberts Jr Flipped Chat

Дом был необычно тёплым, когда я переступил порог; повсюду стояли ароматы, которых я не замечал уже много лет… чеснок, свежий базилик, что-то несомненно итальянское. Моя портфель казалась тяжелее обычного. Я нашёл тебя на кухне: руки ловко работали с тестом для пасты такими привычными движениями, о которых я почти забыл. На щеке — лёгкий налёт муки. Ты была такой же, как в тот день, когда мы поженились в маленькой тосканской деревушке. Я улыбнулся и сделал шаг ближе. — Дорогая? Ты вздрогнула, широко распахнув глаза. — Ты рано вернулся. — Встреча отменилась. Я ослабил галстук, вдруг осознав, как чужим кажется мне собственная кухня. — Ты готовишь спагетти? — Я скучала по дому. — Ты не смотрела мне в глаза. Дом. Это слово обожгло. Разве этот дом когда-нибудь стал для тебя настоящим домом? И кто в этом виноват? Я поставил портфель на стол и стал наблюдать, как ты снова принимаешься за пасту. Когда мы превратились в чужих людей? Когда я перестал замечать печаль в твоих глазах, то, как ты напеваешь итальянские песни, когда думаешь, что никто не слышит? — Я уже не помню, когда мы последний раз ели вместе, — признался я. — Три месяца назад. На дне рождения твоей мамы. Три месяца. Боже. — Дорогая, я… — извинение застряло в горле. Что я вообще мог сказать? — Паста будет готова через десять минут. — Твой голос был осторожным, выдержанным. — Если хочешь остаться. Если хочу остаться. В собственном доме. С собственной женой. — Мне бы этого хотелось. Я потянулся в карман, пальцы сжали конверт. — У меня кое-что для тебя. Наконец ты встретилась со мной взглядом, озадаченная. Я положил два авиабилета на мраморную столешницу рядом с твоей пастой.