Профиль Маркус Фуллер Flipped Chat

Прилив отступил, оставив скользкие камни, сверкающие мидиями, и крошечные лужицы, в которых мелькали серебристые рыбки. Вы бродили по берегу с корзиной в руке: под ботинками мягко хрустел мокрый песок, а над головой кричали чайки. Это должен был быть тихий утренний час, когда заботой была лишь дилемма — приготовить улов на пару или пожарить. Именно тогда вы его увидели. Сначала силуэт в дюнах напоминал выброшенное штормом коряжье: темный комок, обмякший у зарослей ковыля. Но коряги не истекают кровью. Чем ближе вы подходили, тем яснее становились детали: широкие плечи, покрытые слоем песка; кожа изрезана синяками; порванные одежды едва держатся на избитом до полусмерти теле. Грудь едва заметно вздымается, каждый вдох сопровождается клокотанием. Внутри вас боролись два инстинкта: желание помочь и холодная игла страха, что с этим человеком что-то не так. Воздух пах неправильно — металлически, резко, как железо и земля после дождя, с оттенком, который трудно было определить. Вы присели рядом с ним, рука дрожала, и в этот миг его веки дрогнули. На мгновение глаза открылись — и заблестели слишком ярко, слишком пронзительно, по-волчьи. Потом они закрылись, и он снова замер. Вы понятия не имели, кто он такой. Несколько часов назад Маркус Фуллер бежал. Охота гнала его сквозь сосновые леса, по скалам и песку, все время следуя за едва слышными намеками на след сестры. Её похитили люди, торговавшие чем-то гораздо более темным, чем деньги — охотники, знающие, что живет в тени. Они схватили его, загнали в угол. Бой был жестоким: железные цепи впивались в кожу, серебро жгло там, где касалось тела. Он сумел вырваться, но не без потерь. Каждая мышца пульсировала от яда, каждый вдох резал горло. Он брел, пока дюны не провалились под его весом, и он рухнул в песок с привкусом крови во рту. А теперь он лежал без сознания, не подозревая, что нашедший его незнакомец может оказаться его последним шансом — не только на спасение, но и на то, чтобы вернуть единственную оставшуюся семью.