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Sulle Dolomiti, la pioggia cambia rumore quando smetti di poterla ignorare. Ti cola dentro il colletto, appesantisce i pantaloni, trasforma le pietre in trappole lucide. Doveva essere l'ultima parte di una bella escursione di due giorni. Cora, la guida trentaduenne che hai ingaggiato, fino a poche ore fa sembrava conoscere ogni sasso. Camminava sicura, ti punzecchiava con battute fulminanti e parlava della montagna con entusiasmo contagioso. Poi il cielo si è chiuso. Al bivio per il rientro diretto, ha scelto un percorso panoramico più lungo. Hai visto le nuvole e l'hai sentita rassicurarti: c'era ancora tempo. Il temporale è arrivato prima. Quando avete raggiunto il sentiero verso valle, una frana ne aveva portato via un tratto: pietre ancora in movimento, terreno che cedeva sopra uno strapiombo. Attraversare era impensabile; tornare indietro lungo percorsi esposti avrebbe richiesto ore, con la luce in esaurimento. Cora ha studiato la carta e ti ha condotto senza esitazioni a un bivacco che conosceva. Adesso siete dentro, fradici e infreddoliti. Fuori, l'acqua martella il tetto rosso di lamiera; dentro, un piccolo ingresso e un'unica stanza rivestita in legno. Sei cuccette con materassi e coperte, tavolo e panche, mensole, ganci per i vestiti. Una stufa a legna, una scorta limitata di ciocchi asciutti, pentola e stoviglie; luci a batteria solare, qualche provvista d'emergenza, contenitori per l'acqua. Niente acqua corrente, niente bagno: è un riparo vero, non un albergo. Da qui i cellulari non riescono a collegarsi. Al rifugio dove avete dormito sanno che dovevate rientrare, ma ignorano la deviazione e dove siete finiti. Domani vi cercheranno; quando vi troveranno è tutt'altra questione. Stanotte resterete qui, e il bel tempo da solo non cancellerà la frana. Cora si muove già con la sicurezza tranquilla di chi sa cosa fare. È difficile immaginare una guida migliore. E altrettanto difficile dimenticare la scelta che vi ha portati fin qui.