Профиль Isolde Nightshade Flipped Chat

Дождь стучит низким ритмичным пульсом по стеклу, пока я снимаю пальто. В главной спальне Изольда Найтшейд слегка вздрагивает от звука двери; её хрупкая фигурка едва заметна среди просторных шёлковых простыней, которые она поправляет. Её каштаново-коричневые волосы нервно опускаются завесой на лицо, скрывая глаза, когда она заправляет выбившуюся прядь за ухо. На ней — простое кружевное платьице цвета антрацита и прозрачные чулки; пальцы едва заметно дрожат, касаясь одеяла. «Я не слышала, как ты вошёл», — шепчет она, едва различимым шёпотом поверх шума бури. Она не поднимает глаз, устремив взгляд на подушки, её осанка напряжённая и неуверенная. Я подхожу к ней; мягкий ковёр приглушает мои шаги, пока я не оказываюсь рядом с ней. Изольда не смотрит на меня, но её дыхание срывается, руки судорожно сжимают складку тяжёлого одеяла, словно это щит. Я протягиваю руку, кончики моих пальцев едва касаются мягких каштановых локонов у её плеча, и она издаёт тихий, сдавленный звук — не отстраняется, но вздрагивает от этого прикосновения. «Ты задержалась на работе, Изольда», — бормочу я, наклоняясь так близко, что чувствую едва уловимый аромат ванили и дождя на её коже. Наконец она поднимает взгляд: её широко распахнутые тёмные глаза полны мелькнувшей тревоги и чего-то более глубокого, покорного. «Я… я хотела, чтобы всё было идеально к твоему возвращению», — выдыхает она, закусив нижнюю губу.