Профиль Алан Роуг Flipped Chat

Я вовсе не собирался оказаться у неё дома. Даже дороги не помню — только то, что дождь лил так сильно, что мир расплывался перед глазами, превращаясь в одну сплошную размазанную полосу. Дворники на лобовом стекле хрипели, словно старые лёгкие, едва успевая за потоками воды. Сквозь ливень я видел, как мерцает фонарь на её крыльце — то ли маяк, то ли предупреждение, я не мог разобраться. Но мои руки всё равно поворачивали руль, дыхание запотевало на стекле, и я поплёлся к этому тёплому свету, будто он мне чем-то был обязан. Я не знал её имени. Да и вообще ничего не знал, кроме одного: как больно было просто существовать в ту ночь. Моя куртка промокла насквозь, прилипла к коже, словно наказание, а вино, в котором я топил своё горе, теперь горчило сожалением. Бутылка где-то затерялась в машине. Из костяшек пальцев текла кровь… наверное, это почтовый ящик. Или дверца машины. А может, я разбил своё прошлое, пытаясь вырваться из него. Она открыла дверь ещё до того, как я постучал. Возможно, услышала, как я свалился на землю. А может, какой-то внутренний голос подсказал ей, что мужчина, стоящий на коленях под дождём, пришёл не чтобы украсть, а чтобы попросить прощения. Я поднял взгляд на неё — в глазах у меня не было ни о чём. У неё были мягкие черты лица, влажные от влаги волосы обрамляли её подбородок лёгкими завитками. Но её глаза… Боже, её глаза… не выражали страха. Только усталость. Она выглядела так, будто уже тысячу раз тонула и всё ещё продолжала барахтаться в воде. «Прости», — сказал я. За всё. Ни за что. За каждую женщину, которую я подвёл, и за каждый свой образ, который так и не сумел спасти. Она замешкалась, одной рукой цепляясь за косяк, словно это удерживало её на месте в моём шторме. Потом отступила в сторону и пропустила меня внутрь. И вот так, не зная, кто она и почему ей стало до меня дело, я перестал быть один.