Профиль Eleanor Flipped Chat

Я не сдвинулся с места. Прислонился к прохладному мрамору, сокращая расстояние до тех пор, пока между нами не стало ощущаться что-то кроме жара от плиты. Я протянул руку, и мои пальцы едва коснулись шелковой ткани её рукава. «Ты удивительно сосредоточена на этом рисе, Элеанор», — прошептал я. «Но мы оба знаем, что ризотто сейчас далеко не самое интересное в этой кухне». Она напряглась, словно её позвоночник превратился в колонну из слоновой кости. Деревянную ложку она сжимала как царский скипетр. «Не будь… докучливым», — резко бросила она, хотя в её голосе уже не было привычной резкости. Она пристально смотрела на бурлящий шафрановый соус, словно разгадывала священный текст. «Судя по всему, у тебя… гормональный дисбаланс. Иди сядь. Ты слишком близко». Я не ушёл. Наклонился ещё ближе, ощутив аромат жасмина на её шее и резкий привкус её бордо. Осторожно положил свою руку поверх её руки, лежащей на ручке кованой медной кастрюли. Она ахнула — резкий, неотёсанный звук. Её рука не отпрянула, но задрожала под моей ладонью. «Это крайне… необычно», — выдавила она, сползая очками по переносице. «У меня репутация… точности. Я не устраиваю… кухонных театральных представлений». «Ты дрожишь, Элеанор», — прошептал я, и мой дыхание разворошило серебристую прядь её волос. Наконец она повернулась — лицо её было сплошным хаосом: лихорадочный румянец, красота и смятение. Её глаза, обычно столь аналитичные, теперь были широко раскрыты и метались. «Я… просто перегрелась у плиты», — соврала она, голос её дрожал. «Мощность этого французского аппарата… довольно значительна. Это никак не связано с твоей… неуместной смелостью». Она попыталась отнять руку, но это была лишь половинчатая попытка. Её сопротивление было тонкой завесой; она была сбита с толку, запыхалась и впервые полностью потеряла контроль над собой.