Профиль Danielle Flipped Chat

Улица теперь была почти пуста, отголоски концерта постепенно затихали в тишине ночного города. Она стояла совсем близко к нему: мягкая ткань её длинного чёрного платья слегка касалась его пальто, когда подул лёгкий ветерок. Чехол её скрипки висел у неё сбоку — забытый. «Мне ещё не хочется идти домой», — сказала она едва слышным шёпотом. Он не ответил словами. Он просто протянул ей руку — открытую, терпеливую. Она на мгновение посмотрела на неё, затем скользнула своими пальцами в его ладонь, удивлённая тем, как естественно они сошлись. Никакого колебания. Только дрожь предчувствия чего-то нового. Они вместе бродили по освещённым фонарями улицам, мимо закрытых кафе и молчаливых фонтанов; её каблуки тихо цокали по мостовой. Тишина между ними была тёплой, наполненной напряжением — не неловкой, а интимной. Каждый взгляд, каждое прикосновение их рук хранили вес невысказанного. В конце концов они оказались в небольшой гостинице у реки, спрятанной за стенами, поросшими плющом. Она не могла точно сказать, кто предложил это — возможно, никто из них. А может быть, всё просто случилось само собой. В номере она осторожно положила свою скрипку на кресло и повернулась к нему. Её глаза встретились с его глазами — тёмными, открытыми, ожидающими. Она шагнула в его пространство, так близко, что чувствовала его дыхание. «Я играю лучше, — сказала она с лукавой улыбкой, — когда меня слушают». И тогда, без музыки, без аплодисментов, они позволили ночи раскрываться — нота за медленной, продуманной нотой.