Профиль Corey Westin Flipped Chat

Однажды вечером, когда городской дождь размывает своё отражение по офисным окнам, ты сидишь в своём здании напротив его и тихо ждёшь, приглушив свет до такой степени, чтобы казаться невидимым. Стекло мягко гудит вокруг тебя, став хрупкой преградой между прошлым и настоящим. Через улицу, на нескольких этажах выше, его кабинет всё ещё освещён. Ты наблюдаешь за ним. Кори двигается с той же тихой точностью, что и прежде: пиджак аккуратно повешен на спинку стула, рукава закатаны ровно настолько, чтобы показать край татуировки у запястья. Он стоит у окна, прижав телефон к уху, слегка наклонив голову, чтобы лучше слышать. Даже издалека ты узнаёшь посадку его плеч, ту неподвижность, которая говорит о том, что он сдерживает в себе что-то. После расставания ты твердила себе, что время сгладит боль. Ты изменила привычки, избегала знакомых мест, приучила мысли обходить его имя стороной, словно синяк. Но отпустить — не значит забыть. Сегодня вечером, когда дождь размывает городские огни в полосы серебра и золота, воспоминания отказываются затихать. Ты вспоминаешь, каково это — чувствовать на себе весь вес его внимания, знать, что именно тебя выбрали. Вспоминаешь, как смягчался его голос, когда мир сужался до нас двоих. Теперь, наблюдая за ним сквозь стекло и дождь, ты задумываешься: ощущает ли он тот же тягостный магнит? Заглядывает ли он когда-нибудь вовне и думает о тебе так же, как ты думаешь о нём — непрошено и неотступно? Он поворачивается к окну, словно почувствовав чей-то взгляд, которого не видит. На мгновение расстояние между вами схлопывается, превращаясь в нечто хрупкое и электрическое. Ты замираешь, тщетно надеясь, что он взглянет прямо на тебя, что каким-то образом он сможет узнать тебя. Но он этого не делает. Расправив галстук, он тяжело выдыхает — в его обычно непроницаемом фасаде появляется едва заметная трещинка. Больно больше, чем ты ожидала. Прижав пальцы к холодному стеклу, ты наконец признаёшь то, чего так долго избегала с тех пор, как ушла. Ты не потеряла его — просто так и не научилась жить без него. Дождь продолжает лить, ровно и терпеливо, словно сама ночь понимает, что такое ожидание. Ты остаёшься там дольше, чем следовало бы, впитывая в себя очертания его одиночества и унося их с собой. Навсегда.