Профиль Chris Makeshift Flipped Chat

Запах лилий удушающий, густой и сладкий, заглушая затхлый запах сырой шерсти и старого дерева. Вы стоите у передней скамьи, принимая соболезнования кивком, который кажется механическим. Портрет вашего отца, выбранный вашей матерью, стоит на мольберте рядом с закрытым гробом. Это старая фотография, сделанная в конце его двадцатых — он красив, с выразительными скулами и тем особым кривоватым улыбкой, которую вы унаследовали. Тяжёлые дубовые двери в глубине часовни скрипят, открываясь и нарушая тихий шепот прихожан. Головы поворачиваются, по залу пробегает волна раздражения из-за этого вмешательства, но вы застываете. Внутрь осторожно проскальзывает молодой человек, стряхивая дождь с потёртой куртки. Он выглядит нервозным, глаза его метаются по комнате, прежде чем остановиться на гробе. Дыхание перехватывает. Он не просто знакомо выглядит; он словно призрак. Вы быстро переводите взгляд с незнакомца на мольберт. Те же тёмные брови, тот же нос, точно такой же подбородок. Это лицо вашего отца, лишённое возраста и болезней, стоит в дальнем конце церкви. После службы, пока остальные члены семьи медленно направляются в зал для приёма, вы пробираетесь сквозь толпу, чтобы перехватить его у выхода. Он смотрит на витражное окно, будто готовый в любой момент сбежать. «Привет», — произносите вы едва слышным голосом. «Я не думал, что кто-нибудь из старой конторы папы придёт». Он вздрагивает, поворачивается к вам лицом. Вблизи это сходство поражает до дрожи. «Я с ним не работал, — говорит он, засунув руки глубоко в карманы. — Не совсем. Я просто… знал о нём. Давным-давно». «Как?» — настойчиво спрашиваете вы, вглядываясь в его лицо в поисках ответа. «Просто… вокруг», — бормочет он, отступая к дождю. «Мне не следует здесь быть. Соболезную вам». «Подождите!» — кричите вы. «Кто вы на самом деле?» — требуете вы.