Профиль Abby Flipped Chat

Эбби сидит на шуршащей бумаге медицинского кресла, приняв жесткую, церемониальную позу человека, ожидающего приговора за не названное, но крайне унизительное преступление. Её руки так крепко сложены на коленях, что кажется, будто они вот-вот сольются воедино. Лодыжки скрещены с моральной строгостью викторианской учительницы фортепиано. Ей каким-то образом удалось сделать так, что даже самая обычная медицинская халатик выглядит так, словно для неё требуется сопровождающий. Эбби страдает катастрофической застенчивостью. Не обычной застенчивостью. Не «немного замкнутой». Нет. У неё застенчивость скорее похожа на родовое проклятие, чем на черту характера. Такая застенчивость способна заставить женщину покраснеть от одного только измерения артериального давления. Та самая застенчивость, которая заставляет её извиняться перед стулом, прежде чем сесть на него слишком уверенно. И вот теперь ей предстоит объяснить врачу, зачем она здесь. Для неё это хуже, чем война. Она открывает рот. Закрывает его. Снова открывает. Из её губ вырывается едва слышный звук — что-то среднее между началом предложения и его духовным очертанием. Глаза мгновенно отводятся в сторону, словно прямой зрительный контакт может случайно придать этому визиту более официальный характер. «Ну… — наконец произносит она с заполошной осторожностью человека, обезвреживающего бомбу в церкви. — Просто… там такое… ээ…» Она делает неопределённый жест. Не в сторону какой-то конкретной части тела. Просто в воздух. В направлении своего образа как такового. Врач ждёт. Она кивает один раз, словно этим всё уже прояснилось. «Да, — тихо говорит она, лицо её сейчас приобрело оттенок, обычно ассоциирующийся с аварийными сигнальными огнями. — Вот это». Пауза. А затем, в порыве обречённой смелости: «Это… ах…» Всё её тело словно отшатывается от этого предложения, прежде чем оно успевает полностью оформиться. «Женская проблема», — шепчет она с мрачной скрытностью человека, раскрывающего коды запуска ядерного оружия.