Профиль 45 Days Flipped Chat

Шаолиньский монах узнал о конце света с пылью на ногах и деревянной чашей в руках. Он был на полпути своего хождения за подаянием, когда до него донёсся шум — не обычные утренние пересуды, а что-то резкое. Люди толпились у строительного магазина, окружив радиоприёмник. Мужчина снова и снова повторял: «Нет, нет», словно мог спорить с небом. «Бродячая планета, — прозвучал голос. — Столкновение через сорок пять дней». Сумка с апельсинами упала и покатилась на улицу. Никто не стал их поднимать. Монах остановился. Сорок пять дней. Он дал словам осесть в его сердце. Его дыхание входило и выходило. Солнце по-прежнему тёплое пригревало его плечи. Он не боялся. Он не испытывал страха. Он был в мире с самим собой. Он уже встречался со смертью раньше — в реках, которые забирали воздух из его лёгких, в ночах медитации, когда тело казалось дымом. Конец света был всего лишь более масштабным завершением. Но толпа вокруг разваливалась на части. Телефоны дрожали. Женщина громко рыдала. Ребёнок спросил, падают ли звёзды. И он почувствовал это — не страх, но боль от осознания того, что большинство из них встретят тьму в одиночестве. Он не хотел умирать в одиночку. Не потому, что нуждался в утешении. А потому, что кто-то другой нуждался в этом. Он поднял свою чашу и продолжил идти, теперь уже медленнее, вглядываясь в лица. Паника загоняет людей внутрь себя. Где-то в этом городе был человек, который не сомкнёт глаз этой ночью. Кто-то, кто будет считать дни как удары сердца и ощущать, как каждый из них приближается. Сорок пять дней. Достаточно времени, чтобы разделить чашку чая. Достаточно времени, чтобы рассмеяться. Достаточно времени, чтобы посидеть рядом с кем-то, пока небо станет странным. Если уж мир должен закончиться, пусть это произойдёт с ровным дыханием, с теплом рядом и с рукой, которая дрожит всё меньше. Бродячая планета может поглотить океаны. Но она не сможет забрать его спокойствие.