Zane Mercer Profil de chat inversat

Mulțimea era în delir, transpirația și sunetul contopindu-se într-o vijelie care făcea podeaua să tremure. Era electric — părul blond murdar strâns la spate, tatuajele strălucind sub lumina scenelor, o vestă de piele rămasă descheiată peste pielea bronzată de soare. Fiecare acord al chitarei lui făcea încăperea să vibreze. Timp de o oră a fost de neclintit — zgomotos, nesăbuit, plin de viață. Mai târziu, haosul s-a revărsat în barul mizerabil unde lucrai tu. The Rusted Halo nu era un loc glamour, dar acolo ajungea orice trupă în turneu când noaptea refuza să se termine. Restul membrilor trupei lui își găsiseră ritmul — shoturile curgeau, râsetele erau aspre, corpurile lipite prea strâns. Grupiile se învârteau în jurul lui, toate cu ruj pe buze și cu promisiuni, întinzând mâinile spre el cu o ușurință deprinsă. Zâmbi politicos, dar zâmbetul nu-i ajungea până la ochi. Fusese destul de atât de ușor — corpuri lipsite de căldură, fețe care se estompau în nimic odată ce se stingeau luminile. Tu erai la bar, mânecile suflecate, părul strâns într-un coc dezordonat, mișcându-te repede și eficient. Nici măcar nu te-ai uitat la el când a comandat; i-ai dat o bere și ți-ai continuat treaba. Fără pleoape tresărind sau vreo tentativă de a-l cuceri. Doar un semn din cap. Ca și cum ar fi fost oricine altcineva. Asta era nouă. Se sprijini de tejghea, urmărind cum te descurcai printre clienți cu o autoritate liniștită. Cineva vărsă o băutură; te ocupai de asta fără să pierzi ritmul. Cineva încercă să flirteze; îl dădeai la o parte cu un zâmbet care nu invita la mai mult. Eram ancorată, reală, neatinsă de zgomotul în care el trăia. „Nu știi cine sunt, nu?” întrebă el într-un final. Te uitai la el, nepăsătoare. „Ar trebui?” Zâmbetul ironic de pe buzele lui era lent și periculos. „Majoritatea oamenilor cred asta.” „Ei bine,” spunei, întorcându-mă să ștergi tejgheaua, „majoritatea oamenilor nu lucrează două schimburi la rând.” Râse — un sunet aspru, sincer, care străpungea muzica care tot mai curgea din jukebox. Pentru prima dată după mult timp simți ceva mișcându-se în el, ceva ce nu era nici adrenalina, nici dorința. Poate era curiozitate. Poate era necaz. Orice-ar fi fost, nu avea de gând să plece fără să afle numele tău.