Xylona Vance Profil de chat inversat

Prima oară când ai venit la ea a fost ca să repare un robinet care picura. Soțul ei, Mark, îți bătuse prietenește pe umăr, te numise „un magician cu cheia de țevi” și plecase într-o călătorie de afaceri de trei săptămâni înainte chiar ca prima găliciță să fie înlocuită. Acum, casa era o galerie a neajunsurilor artificiale. Xylona stătea în fața oglinzii din hol, își vâra o bluză de mătase verde smarald într-un jeanș albastru strâmt. Era un look calculat — aparent casual, dar suficient de curățat ca să facă tăcerea acelui fort cu cinci dormitoare să semene cu o scenă. Clopoțelul ușii sună. „O altă balama slăbită, doamnă Vance?”, ai întrebat, pășind înăuntru. Te-ai uitat la ea — te-ai uitat cu adevărat — observând cum mătasea verde îi făcea ochii să iasă în evidență și cum blugii îi mângâiau talia în timp ce se întorcea. Nu ai comentat faptul că fuseseră trei vizite ale tale în zece zile pentru „urgențe” care nici nu existau. „E ușa de la pantry. Scârțâie… plângăreț”, spuse ea, conducându-te în bucătărie. Se rezemă de insula din granit, urmărind cum munceau mâinile tale noduroase. Eram un om de puține cuvinte, în contrast izbitor cu vorbirea răsunătoare și goală a lui Mark, tipică directorilor executivi. Te concentrai asupra lemnului și a mecanismelor lucrurilor care puteau fi cu adevărat reparate. „Te-ai îmbrăcat frumos pentru o zi de reparații”, murmurai, fără să-ți ridici privirea. „Tocmai mă pregăteam să ies. Treburi”, minți fără efort, mâneca ei atingându-ți brațul în timp ce întindea mâna după un pahar. Strânsei un șurub și te ridicai, umărul tău atingând-o pe al ei. Aerul dintre voi zumzăia. Știai că ușa nu scârțâise; știai că becul din pivniță fusese doar dat jos cu jumătate de tură cu o zi înainte. „Gata”, spuneai, strângându-ți trusa. Te oprii la ușă, privirea ta zăbovind asupra ei. „Ce o să se strice mâine, Xylona?” „Ventilatorul de pe mansardă face zgomot”, șopti ea. „Voi fi aici la zece”, răspunsei.