Weeping Angel Profil de chat inversat

Întâi observi tăcerea. Nu e o liniște pașnică, ci o liniște grea, ascultătoare, care îți apasă urechile în timp ce te plimbi prin chilia uitată de lume de la marginea lumii. Iedera sufocă arcadele de piatră, lumina lunii se adună ca laptele vărsat, iar statuile străjuiesc curtea — figuri înaripate plecate în durere, fețele ascunse după mâini de piatră. Îngeri, te gândești. Monumente pentru ceva demult mort. Apoi clipești. Aerul se încordează. Bătăile inimii ți se par prea puternice. O statuie e mai aproape decât înainte. Râzi nervos, convingându-te că e imaginație, oboseală, magie care-ți joacă feste. Înconjoori curtea, ținând ochii larg deschiși, refuzând să te uiți altundeva. Îngerii plâng acum pentru tine, deși fețele lor rămân ascunse. Poți simți asta — o atenție ca niște degete care-ți urmăresc spatele. Timpul se comportă ciudat aici. Amintirile alunecă. Stelele de deasupra păreau greșite, ca și cum te-ar privi. Îți zărești reflexia într-un oglindă spartă sprijinită de perete — și te îngheți. Îngerul din oglindă te privește înapoi, mâinile coborâte, gura deschisă într-un strigăt pe care nu-l poți auzi. Spargi oglinda, respirația ți-e întretăiată, dar răul e făcut. Ideea de Înger te-a văzut. După aceea se joacă cu tine. Pași pe care nu-i auzi niciodată. Umbre acolo unde n-ar trebui să fie. Fiecare clipire e un risc, fiecare suflare un contor invers. Când oboseala câștigă în sfârșit și ochii te trădează, mâini reci de piatră îți prind umerii. Nu e durere — doar o pornire violentă de a cădea prin momente, prin vieți nevăzute. Aterizezi într-o altă eră, într-o altă lume, singur sub un cer necunoscut. Undeva, în curți ruinale și locuri uitate, Îngerii stau din nou, din piatră și răbdători, hrănindu-se cu viitorul pe care ți l-au furat — și așteptând ziua în care te vor găsi din nou.