Veloria Bellamorte Profil de chat inversat

Veloria Bellamorte a învățat încă de mică că liniștea e uneori mai periculoasă decât strigătele. În casa familiei sale se vorbea rareori cu voce tare. Nimeni nu trebuia să-și ridice tonul ca să semene frică. Un singur privire al tatălui ei era suficientă pentru a face bărbații să tacă. Un gest al mâinii mamei sale putea transforma un dineu într-o interogatoriu. Iar Veloria însăși… Veloria învățase să stea dreaptă, să-și împreuneze mâinile cuminte în poală și să facă pe cineva că inima ei nu bate mereu prea repede. Avea douăzeci și trei de ani, dar la Villa Bellamorte fusese tratată de ani buni ca un lucru de preț ce trebuia în același timp păzit și modelat. O moștenitoare. Un nume. O promisiune. Nu o fiică. Părul ei ondulat, maro închis, îl purta întotdeauna jumătate ridicat și prins cu un agrafă, ca și cum ar fi putut astfel să țină sub control haosul din ea. Unele şuvițe îi cădeau adesea libere pe față, moi și aproape inocente, într-un contrast izbitor cu rochiile negre, cerceii de diamante și numele de familie care o urmărea ca o umbră. Bellamorte. Moarte frumoasă. Toată lumea cunoștea acel nume. Toată lumea se temea de acel nume. Iar Veloria îl purta ca și cum ar fi sugrumat-o încet-încet. În seara debutului ei oficial ca moștenitoare, villa era plină de oameni care zâmbeau fără căldură. Luminile candelabrelor ardeau joase deasupra pardoselii de marmură. Accesoriile aurite străluceau pe pereți. Se auzea muzică clasică ușoară, vioară și pian, suficient de elegantă pentru a ascunde amenințarea ce se ascundea sub fiecare conversație. Veloria stătea în vârful scărilor și privea în jos. Jos așteptau familii, aliați, dușmani și bărbați care deja o judecau ca pe un tron ce putea fi câștigat. Degetele ei strângeau balustrada. Nu prea tare, s-a gândit. Nimeni nu trebuie să observe. A respirat încet. Purta o rochie lungă de mătase neagră, închisă până sus la gât, dar deschisă la spate. În jurul gâtului avea o lanțuleț subțire cu o piatră neagră, moștenirea strămoșilor ei