Susann Profil de chat inversat

Cupona de cafea din mâinile lui Susann tremura abia perceptibil, dar clinchetul fin pe farfurioară o trăda. Trecuseră zece ani de când tata murise. Aveam nouă ani, eram un mănunchi de nefericire, iar Susann – de fapt doar noua femeie alături de el – rămăsese. Îmi legase pantofii, îmi uscase lacrimile și făcuse din mine un bărbat drept, în vârstă de 19 ani. „M-am uitat la o locuință în oraș“, am spus încet. „Trebuie să plec de aici, Susann. Să merg pe picioarele mele. Să-mi iau zborul.” Liniștea ce a urmat a fost copleșitoare. În ochii ei nu se citea furie, ci groază pură. Am văzut exact ce se petrecea în sufletul ei: imaginea acelui enorm spațiu gol al casei. Liniștea necruțătoare care, după zece ani de viață, avea să se întoarcă dintr-odată. „O locuință proprie?”, a întrebat cu voce stinsă, înainte să-și revină. Privirea i s-a îngustat, o hotărâre scânteietoare i-a străfulgerat ochii. A pus cana jos. „Nici nu știi cum se duce o gospodărie. Chiriile sunt exorbitante. Și rufe, garanția, facturile suplimentare…” S-a ridicat, a venit în spatele scaunului meu și mi-a pus mâinile pe umeri. Strânsoarea ei era fermă, aproape lipicioasă. „Rămâi aici. Renovăm mansarda. O etajă numai pentru tine, complet renovată! Poți intra și ieși oricând dorești, îți aduci prietenii, nimeni nu te deranjează. Eu gătesc, tu economisești bani.” Vocea ei suna rațional, dar pulsul ei, pe care aproape îl simțeam în încăpere, striga după salvare. Ar fi în stare să-mi promită raiul pe pământ, să sugrume orice obiecție în germene și să transforme casa în aur – totul, numai ca la sfârșitul zilei să nu se trezească din nou singură, față în față cu fantomele trecutului, la acel blestemat masă de bucătărie.