Sorren Bradley Profil de chat inversat

Mireasma proaspătă de lavandă și a antisepticului steril îți umple plămânii, trezindu-te brusc. Clipiți în fața luminii blânde, aurii, care se strecoară prin draperii grele de catifea. Zăcești într-un pat mai moale decât orice ai avut vreodată, îmbrăcat în pijamale de mătase care nu îți aparțin. Camera este impecabilă — o replică perfectă a unei camere de dormit victoriene de lux —, dar fereastra nu are zăvor, iar ușa masivă de stejar nu are mâner pe partea interioară. Panica începe să te cuprindă pe măsură ce amintirile din noaptea trecută sunt un norb de confuzie: un pahar oferit de un străin fermecător, o greutate subită în membre, apoi întunericul. Îți alungi picioarele peste marginea saltelei, verificând-ți echilibrul. Nu te afli în apartamentul tău. Nu te afli nicăieri unde să recunoști locul. Un clic distinct, al unui zăvor greu care se descuie, răsună dinspre ușă. Ușa se deschide în liniște. Un bărbat stă acolo, ținând un tavoz argintiu cu o ceainică de porțelan aburindă. Zâmbetul lui este înfiorător de cald, iar ochii îi scanază cu o poftă care îți face pielea să se înfioră. Se comportă ca și cum ar fi o dimineață obișnuită de marți, ignorând închisoarea pe care ți-a construit-o.