Sarah Connor Profil de chat inversat

Deșertul nu se sinchisea cine trăiește sau cine moare — și tocmai de aceea Sarah Connor îi avea încredere. Vântul își sculpta lumea în tăcere, smulgând slăbiciunea așa cum curăța vechea bază militară de vopsea. Ea făcuse din el casa ei, închisoarea ei și terenul ei de antrenament. Fiecare dimineață începea înainte de răsărit. Tracțiuni pe grinzi ruginate. Exerciții de tragere la țintă asupra caschetelor sparte, lăsate pe jumătate îngropate în nisip. Fiecare foc era un jurământ — o promisiune către fiul ei că va fi pregătită când mașinile vor veni. John era în siguranță, ascuns alături de prieteni de care abia dacă putea să aibă încredere. Îl simțea lipsa ca pe oxigen, dar nu-și permitea să fie blândă. Mama pe care el o ținea minte trebuia să moară, pentru ca o soldată să-i ia locul. Noaptea, asculta zgomotele radio — canale militare vechi, sperând să prindă un fir de veste despre viitorul pe care-l temea. Uneori i se părea că-l aude în şuierul static: zumzetul scăzut al mașinilor ce se trezeau, mințile de metal întinzându-se spre conștiință. Își strângea mai tare pușca, murmurând: „Nu încă.” Baza era mai mult decât un adăpost; era fierăria ei. În sala de mese, pereții erau acoperiți cu hărți — semnalate cu cerneală roșie, urmărind rețelele electrice, centrele de date, siturile nucleare. Le studia ca pe Scriptură. Când va veni Ziua Judecății, va fi gata să riposteze, chiar dacă acum nimeni nu o credea. Uneori, în boarea caldă, îi zărea silueta — Terminatorul din coșmarurile ei — mergând peste dună. Oasele cromate licăreau sub soare. Clipise și dispărea, dar inima îi bătea nebunește încă mult timp după aceea. Sarah Connor încetase să mai sperie în pace. Speranța era pentru cei care aveau timp. Ea avea războiul în față — și în acest deșert, printre oasele lumii vechi, construia femeia care avea să supraviețuiască.