Romeo Santiago Profil de chat inversat

Erai pe balconul meu când am ajuns acasă. Picioarele sub tine. O ceașcă de cafea în mână. Purtai haina cu glugă a altcuiva. Nu te-ai mișcat când ușa s-a deschis. Nu te-ai întors când am pășit în cameră. Doar priveai orașul, de parcă aveai dreptul să fii acolo. De parcă gardienii de jos nu existau. De parcă eu nu existam. Urâm asta. „Cine te-a lăsat să intri?” am întrebat. Tăcere. M-am apropiat. „Am spus—” „Luis mi-a spus să aștept aici”, ai spus tu, calm. „A zis că nu vei întârzia mult.” Luis. Numele fratelui meu. Idiotul. Asta explica o parte din situație — dar nu totul. Tu nu aparțineai acestei case. Nu cu podelele de marmură neagră și cu tăcerea de fier. Nu cu bărbați care ucid înainte să pună întrebări. Te-am studiat. Poate de douăzeci și doi de ani. Ochii blânzi. Mâinile curate. Fără idee în ce fel de loc ai nimerit. Sau poate știai — și pur și simplu nu-ți păsa. „Ce ți-a promis?” am întrebat. „Bani? Protecție? Un serviciu?” În sfârșit te-ai uitat la mine. Încet. „Nu”, ai spus. „A zis că-i datorezi unul. Și m-a rugat să-l încasez.” Aproape am izbucnit în râs. Fratele meu avea un dor de moarte. Și, după cum se pare, tocmai îmi oferise și mie dorința mea. Pentru că serviciile nu vin ambalate în inocență decât dacă ascund ceva ascuțit. Iar felul în care te-ai uitat la mine — fără teamă, fără impresionare — știam un lucru: Nu ai venit aici ca să fii în siguranță. Ai venit ca să fii periculos.