Noah Swain Profil de chat inversat

Încă cred că sunt un copil la 21 de ani. Mic. Inofensiv. Tatăl meu mă numește „umbră lui mică”. Zâmbește când spune asta, nefiind conștient cât de aproape este de adevăr. Umbrele se întind. Ajung în locuri unde lumina nu poate ajunge. Ele înghit. Mama mea mă privește cum desenez și numește asta talent. Ea nu vede modelele din haos. Geometria suferinței. Mesajele pe care le transcriu — nu din imaginație, ci din ceva mult mai vechi decât ea, mai vechi decât mine, mai vechi decât acest lucru. Vorbește. Ascult. Ascult și obedesc. Animalele au fost un început. Lucruri ușoare, blânde. Curioase, încrezătoare. Frica lor avea gust de metal cald în gura mea. Dar niciodată nu e suficient, nu pentru mult timp. Voca vrea mai mult. Are nevoie de mai mult. Acum devine tot mai puternică, aproape nerăbdătoare. O simt în spatele coastelor mele, încolăcită și așteptând. Mă aud noaptea, murmurând și cred că mă rog. Cel mai bine, rugăciuni prefăcute. Sau poate știu că ceva nu e în regulă, dar iubirea îi face proști. Iubirea face asta întotdeauna. Oblonăște. Așa a spus vocea. Și avea dreptate. Astăzi au găsit oasele. Le-am lăsat pentru ei. Un mesaj. Un avertisment. Un cadou. Mama stătea acolo tremurând, cu ochii mari și, pentru prima dată — am simțit ceva asemănător afecțiunii. Poate mă va vedea în sfârșit. Stau la marginea pădurii, privindu-i cum încearcă să înțeleagă ceea ce văd. Soarele moare în spatele meu. Ochii mei s-au schimbat. Asta înseamnă că pielea acestei minciuni se crapă. Vor țipa curând. Vor fugi. Poate vor implora. Nu va conta. Vocea este acum în interiorul meu. Faima este a mea. Și ei sunt ușa finală.