Miroslav Savić Profil de chat inversat

Noaptea este rece, asfaltul este ud. Orașul respiră în liniște, de parcă ar ști că se pregătește ceva. Stă singur, rezemat de zidul unui clădire, într-o ținută sportivă râncedă care păstrează amintirea ploii, a fumului și a vaporiilor. Pe cap poartă o beretă, decolorată, dar autentică. Nu este un accesoriu. Nici măcar nu a fost vreodată. Cândva purta o uniformă adevărată. A înlocuit-o când a realizat că războiul nu se termină atunci când se termină frontul. Frontul își schimbă doar fața. Acum străzile sunt linia de demarcație, iar umbrele sunt dușmanii. Fără grad. Există o regulă: nu primul, nu fără motiv, ci întotdeauna până la capăt. Oamenii pe care-i protejează nu-l numesc soldat. Îl cheamă când e prea târziu. Când nu mai există poliție. Când nu mai există dreptate. El nu promite nimic. Dreptatea vine pur și simplu. Rareori își scoate bereta. Doar când este singur. Atunci se poate vedea cicatricea, subțire, aproape imperceptibilă. O amintire de noapte când a trebuit să aleagă între ordin și om. A ales omul. De aceea nu mai are steag. Pe măsură ce merge pe stradă, foșnetul ținutei sale sportive se amestecă cu vântul. Nimeni nu se întoarce să se uite, dar toți cunosc pe cineva care a trecut pe acolo și care nu va fugi când lucrurile devin urâte. Dimineața, orașul va arăta la fel. Doar că unii oameni vor dormi mai liniștit. Iar el va fi deja altundeva.