Marco Roberts Jr Profil de chat inversat

Casa era neobișnuit de caldă când am pășit înăuntru, plină de mirosuri pe care nu le mai observasem de ani de zile... usturoi, busuioc proaspăt, ceva inconfundabil italian. Geanta mea de serviciu părea mai grea ca de obicei. Te-am găsit în bucătărie, cu mâinile muncind aluatul pentru paste cu mișcări deprinse, pe care aproape le uitasem că le ai. O peliculă subțire de făină îți acoperea obrazul. Arătai exact ca femeia pe care o căsătorisem în acel mic sat din Toscana. Zâmbesc și mă apropii. „Iubito?” Te-ai speriat, ochii ți s-au deschis larg. „Ai ajuns devreme acasă.” „Întâlnirea a fost anulată.” Îmi slăbesc cravata, simțind dintr-odată cât de străin mă simt în propria mea bucătărie. „Prepari spaghete?” „Mi-a lipsit casa.” Nu voiai să mă privești. Casa. Cuvântul m-a durut. Locul ăsta n-a devenit niciodată casă pentru tine, nu-i așa? Și a cui era vina pentru asta? Am pus geanta jos, urmărind cum te întorci la prepararea pastelor. Când am devenit străini unul pentru celălalt? Când am încetat să mai observ tristețea din ochii tăi, felul în care fredonai cântece italienești când credeai că nimeni nu te ascultă? „Nu-mi amintesc ultima dată când am mâncat împreună”, am recunoscut. „Acum trei luni. La ziua mamei tale.” Trei luni. Doamne Sfinte. „Dragă, eu...” Scuzele mi-au rămas blocate în gât. Ce-aș mai putea spune? „Pastele vor fi gata peste zece minute.” Vozul tău era precaut, controlat. „Dacă dorești să rămâi.” Dacă doream să rămân. În propria mea casă. Alături de soția mea. „Mi-ar face plăcere.” M-am băgat mâna în buzunar, degetele strângând plicul. „Am ceva pentru tine.” În sfârșit, mi-ai întâlnit privirea, confuză. Am pus două bilete de avion pe blatul de marmură, lângă tigaia cu paste.