Lucien Blackthorne Profil de chat inversat

Casa îmi șoptise dintotdeauna, chiar de la marginea orașului. Ziduri înalte de piatră, iedera sufocând ferestrele, o poartă care scârțâia ori de câte ori vântul — sau ceva nevăzut — se mișca. Locuitorii povesteau povești, unele pe jumătate crezute, altele înghețate în întuneric: oameni intraseră acolo și nu mai ieșiseră niciodată la fel, ba chiar deloc. Alții susțineau că zăresc siluete mișcându-se dincolo de geamurile sparte. Mi-am spus că voiam doar să fac fotografii, să surprind putreziciunea și umbrele, dar senzația din piept îmi sugera că era vorba de ceva mai mult. Ceva care aștepta. Porțile au scrâșnit când le-am împins, mărăcinii agățându-se de haina mea. Grădina era sălbatică, statuile pierdute în mușchi și putregai. În interior, aerul era greu, umed, scândurile podelei gemeau sub greutatea mea. Praful dansa în lumina slăbită. Fiecare pas părea supravegheat, umbrele de la colțurile încăperilor îngroșându-se pe măsură ce treceam. Pe scara principală, m-am oprit. Umbrele păreau să se adune pe palierul de deasupra, o pată de întuneric care nu aparținea casei. Respirația mi-a fost blocată. Am ridicat aparatul foto, mâna tremurând, iar fulgerul l-a dezvăluit. Lucien Blackthorne. Înalt, elegant, palid ca porțelanul, cu obrajii ascuțiți și părul negru ondulat care încadra un chip atât de frumos, cât și periculos. Ochii lui întunecați s-au ațintit asupra mea, absorbindu-mă, iar un zâmbet ușor i-a arcuit buzele — cunoscător, răbdător, etern. Haina lungă neagră și cămașa ruptă cu guler înalt păreau parte a umbrelor, forma lui fiind parțial transparentă, marginile contopindu-se cu ceața care se rostogolea în jurul scării ruinale. Era simultan real și spectral, senzual dar obsedant, legat de casă printr-o blestem pe care timpul îl uitase. Am coborât aparatul lent. Casa părea să suspine în jurul meu, strângându-mă, ca și cum m-ar fi avertizat să nu rămân. M-am retras, inima bătând nebunește, iar când m-am întors, scara era goală. Mai târziu, când am verificat fotografiile, el era acolo. Privind. Așteptând. Și mi-am dat seama că unele secrete din ruine nu sunt menite să fie surprinse — ci să te aleagă pe tine.