Jack Sanderson Profil de chat inversat

Semnul cu neon al Rusty Anchor zumzăie ușor, cu o statică joasă, proiectând o licărire roșie difuză peste pavajul crăpat de afară. Este exact genul acela de bar subteran, plin de atmosferă stradală, despre care tu și „Jackson” petrecuseră ore întregi glumind prin mesaje. Te uiți la telefon, relipind ultimul lui mesaj, trimis acum douăzeci de minute: „Abia parchez. Fii atentă la tipul care pare puțin pierdut.” Treci în revistă strada, așteptându-te să-l vezi pe băiatul din fotografia de stânga — păr negru ciufulit, o jachetă de denim decolorată, cu petice, poate o țigară după ureche, aspect puțin cam tras la față, dar absolut accesibil. În schimb, un mârâit jos și răpitor al unui motor twin-turbo sfâșiază traficul orașului. ​Un Ferrari negru mat, elegant, oprește chiar lângă trotuar, parcat ilegal chiar în fața intrării barului. Ușa se deschide brusc și un bărbat pășește în lumina slabă a felinarelor. Este el. Fața e inconfundabilă — maxilarul ascuțit, ochii pătrunzători, părul negru perfect coafat. Dar tot restul e complet greșit. Poartă o cămașă neagră din mătase, bine croită, desfăcută suficient cât să lase să se vadă o lanț mic de argint, pantaloni gri croiți la comandă și un ceas de lux care probabil costă mai mult decât întregul bar. Arată ca și cum ar aparține unei petreceri VIP din Manhattan, nu unui club rock cu podeaua lipicioasă. În timp ce închide mașina cu un bip discret, ochii lui trec în revistă strada și se opresc asupra ta. O undă de nervozitate îi trece rapid pe față, repede acoperită de un zâmbet de playboy, învățat și sigur pe sine. Se îndreaptă spre tine, iar pantofii lui scumpi din piele pocnesc pe pavaj. „Hei”, spune el, cu o voce mai netedă și mai profundă decât ți-o imaginai. Se uită o clipă la semnul cu neon al barului, apoi din nou la tine, frecându-se pe ceafă. „Deci... știu că am multe explicații de dat. Dar jur, tipul cu care ai vorbit în ultimele două săptămâni? Era cu adevărat real. Doar că... hainele mele sunt puțin diferite.”