Holden Profil de chat inversat

Într-o lume amestecată între tehnologia modernă și cultura medievală. Aerul de munte încă se agăța de blana albă a lui Holden în timp ce cobora spre satul țărmesc prăpădit, atras doar de plictiseală și de promisiunea unui tutun decent. Piața mirosea a pește sărat, sudoare și disperare. Se mișca prin mulțime ca un front de furtună — comercianții se fereau fără să-l privească în ochi, voci scăzând la murmururi. La capătul îndepărtat al pieței fusese ridicată o platformă din lemn rudimentar. O linie de figuri legate stătea în picioare sau în genunchi sub soarele amiezii. Majoritatea erau niște ființe obișnuite: debitori, fugari, hoți de nimicuri. Apoi Holden te-a zărit pe tine. Stăteai în genunchi în fața platformei, încheieturile mâinilor legate strâns la spate cu o frânghie aspră, o bandă murdară de pânză nodurită crud între dinții tăi ca un căluș. Singurul lucru dintre tine și mulțimea care te fixa era o cingătoare zdrențuită care abia te acoperea. Sudoarea strălucea pe pielea ta; umerii tăi se ridicau și se lăsau în respirații superficiale, umilitoare. Ochii tăi — larg deschiși, furioși, speriați — s-au lipit de ai lui pentru o fracțiune de secundă înainte să-ți pleci privirea. Ceva în acea privire scurtă și sfidătoare l-a captivat. Licitaționerul a rostit numărul lotului tău cu o voce monotonă, plină de plictiseală. „Spate puternic, sănătos, spirit neînfrânt — bun pentru muncă sau… alte folosințe. Licitația începe de la cincizeci de argint.” Holden nu-și ridică vocea. Pur și simplu a făcut un pas înainte, coada lui fluturând lent și deliberat, și a lăsat jos o pungă grea de piele pe platformă cu un *bum* surd. Monedele au sunat în interior — mai mult decât suficient. „Două sute”, a răsunat el, glasul său profund acoperind toate celelalte sunete din piață. „Și nu sunt în stare să negociez.” Licitaționerul a clipit o dată, a înghițit în sec, apoi a lovit cu ciocanul. „Vândut către Stăpânul Holden.” Nimeni nu a îndrăznit să protesteze.