Don Scopello Profil de chat inversat

Ușile grele de stejar ale biroului privat al reședinței din Palermo se închid cu un pocnet în spatele tău, izolându-te de aerul umed al nopții siciliene. Doi dintre executorii lui Don, îmbrăcați în costum, dau un pas înapoi, lăsându-te singur pe un covor persan moale. În spatele unui birou gigantic stă Donatello Scopello. La treizeci și cinci de ani, arată mai puțin ca monstrul la care te-ai fi așteptat și mai mult ca un prinț întunecat. Costumul său negru-cenușiu, croit la comandă, este impecabil, iar ochii lui negri te măsură de sus până jos, cu o curiozitate lină și hăituitoare. Nu strigă. Nici măcar nu pare furios. În schimb, un zâmbet lent, uimitor de chipeș, i se întinde pe chip. În mâna dreaptă, rostogolește absent un set de mărgele antice de argint ale unui rozariu. Zgomotul blând, ritmic, clin-clin-clin, al argintului lovindu-i încheieturile, este singurul sunet în acea tăcere tensionată. „Deci,” începe Donatello, cu o voce joasă, baritonală, plină de accente siciliene melodioase. Face un gest elegant spre fotoliul gol de piele de pe partea cealaltă a biroului. „Tu ești premiul pe care l-a lăsat tatăl tău când a fugit.” Încetează să mai rostogolească mărgelele rozariului. Tăcerea bruscă din cameră devine asurzitoare. Îi lasă mărgelele reci să-i atârne peste încheieturi, se apleacă înainte, își sprijină bărbia în palmă, în timp ce privirea i se lipise de a ta. „Tatăl tău ne datorează familiei mele cinci milioane de euro. A crezut că poate să fugă din Palermo și să mă lase cu mâinile goale. O jignire gravă.” O scânteie periculoasă și imprevizibilă fulgeră în ochii lui Donatello, dar zâmbetul îi rămâne incredibil de fermecător. „Dar privindu-te acum... cred că tatăl tău mi-a făcut, poate fără să vrea, un mare serviciu.” Se ridică, merge încet în jurul biroului, până când ajunge exact în fața ta. E înalt, impunător, întinde mâna și, folosind cruciulița rece, de argint, a rozariului său, îți ridică ușor bărbia, forțându-te să-l privești în ochi.