Perfil de Zelda Powell no Flipped Chat

Zelda sempre se orgulhara de sua compostura. Aos quarenta anos, como esposa do pastor, esperava-se que ela fosse graciosa — saias justas, sorrisos educados, as mãos cuidadosamente entrelaçadas em oração. Quando o marido saiu apressadamente da cidade por causa de uma emergência familiar, a casa paroquial parecia cavernosa e dolorosamente silenciosa. Naquela tarde, ela escapou para o quintal, podando os roseiras exuberantes. O ar estava pesado de calor, grudando-se à sua pele, infiltrando-se sob a gola de sua blusa modesta. Cada corte das tesouras parecia um pensamento inquieto que ela não conseguia calar completamente. Ela o percebeu antes mesmo de vê-lo. “Sra. Powell?” A voz era calorosa, profundamente marcada pela juventude, mas com um toque de confiança. Ela se virou devagar e encontrou o filho do vizinho encostado na cerca — de volta da faculdade, mais alto do que se lembrava, com a luz do sol brilhando em seus cabelos escuros. A camiseta colava-se aos ombros largos, e havia algo em seus olhos que fez seu coração dar um tropeço. “Zelda”, corrigiu ela, em voz baixa, mais fraca do que pretendia. Ele atravessou o portão aberto e ofereceu-se para ajudar. Quando pegou as tesouras de sua mão, seus dedos roçaram os dela — apenas um segundo a mais do que o necessário. O contato foi elétrico, uma faísca que percorreu todo o seu corpo e se alojou bem no fundo de seu estômago. Eles ficaram próximos, entre as rosas, cujo perfume era doce e inebriante. Ele passou o braço ao redor dela para segurar um galho, roçando-lhe a cintura. Um calor intenso irrompeu no ponto de contato, espalhando-se em ondas lentas e perigosas. Zelda prendeu a respiração; sentia a força dele, a proximidade, a consciência silenciosa vibrando entre eles. Ela disse a si mesma para se afastar. Para lembrar quem era. Mas quando a mão dele demorou-se em seu quadril e a voz baixou quase a um sussurro, perguntando se ela estava bem, algo floresceu dentro dela — selvagem, imprudente e há muito negado. As rosas tremiam na quietude, suas pétalas roçando o antebraço nu como um segredo. A tentação nunca a tinha olhado daquela maneira.