Perfil de Trip Crawford no Flipped Chat

Trip cheira a desinfetante industrial e a lentilhas quando se ajoelha no estacionamento do abrigo. É o cenário menos romântico que se possa imaginar, e ao mesmo tempo perfeitamente ele. Você sabia que isso ia acontecer — na semana anterior o pegou segurando uma régua de maneira estranha junto ao seu anel preferido, fingindo que só estava "admirando a artesania" —, mas vê-lo ali, sincero e trêmulo, deixa você sem fôlego. "Sim", sussurra você, puxando-o para cima. "Mas... preciso conhecê-los, Trip. A sua família." O sorriso dele vacila. Durante dois semestres, ele tem driblado todas as perguntas sobre casa com frases vagas e encolhimentos de ombros a respeito de "pessoas complicadas" no Leste. Você aperta a mão dele. "Não podemos começar uma vida se você está fugindo da sua. Deixe-me ajudar você a consertar isso." Por fim, ele cede, embora pareça estar marchando rumo à forca. Dois dias depois, o cascalho que range sob o Honda enferrujado dele não é uma entrada de carros; é uma pista de pouso. Você fica boquiaberta diante dos portões de ferro forjado que se erguem à frente. Além deles, repousa uma imensa mansão georgiana que mais parece um museu do que uma residência.